“不行。”</p>
一轮强劲的音乐响起，好像是一首很老的歌：</p>
“Youngman，there‘snoneedtofeeldown...”</p>
“这又是什么？”</p>
“我在尝试音乐疗法。看来效果不佳。”</p>
...</p>
空气中就像是升起了一道半透明的薄膜，形成了密不透风的茧，将他牢牢包裹在其中。</p>
这是婴儿的感受吗？他想。</p>
这个想法很快被否定。他知道自己从未有过生理意义上的母亲，也绝不是从人类的子宫中诞生而出的。</p>
这是星际战士在重伤以后，包裹在苏安脑膜分泌的茧中的感受吗？他又一次猜测。</p>
但它同样是不可能的。他知道自己不是星际战士，不是通过手术擢升而来的凡人，而是更伟大的东西。</p>
有什么东西在他的脖颈附近徘徊。冰冷，尖锐，这让他想到了刺客的刀刃，想到了福格瑞姆的剑...</p>
罗伯特·基里曼尖叫着睁开了眼睛，一万年来遭受的折磨已经将某种本能烙印进了他的神经，让他下意识地双手捂住自己的脖子。</p>
他首先看到了一张机械的面孔，一个没有表情的白银面具。面具的主人方才正附身在自己的上方，此刻惊恐地向后退去。他的尖叫惊吓到了对方。</p>
紧接着，第二张面孔出现了。</p>
基里曼的脑海中立刻跳出了一个对应的名字：罗格·多恩。</p>
随即，由于先前头部遭受打击而导致的记忆空白消除了。</p>
基里曼想起了自己在另一个世界与多恩的仇恨。他想起了自己与灵族的合谋，想起了杀死兄弟未遂的失败。</p>
失败了失败了失败了失败了失败了...</p>
或许是多恩用雷霆锤对他头部的重击部分驱散了自我折磨的臆想，基里曼的思维竟然稍稍清晰了起来，从仇恨和怒火的笼罩中看到了理性的晴空。</p>
他意识到，自己没能阻止预言的发生，同时向自己的兄弟挥动利刃。</p>
他没能改变未来，甚至从一开始便失去了当下。</p>
无助的虚无包裹了罗伯特·基里曼。</p>
他看到多恩俯视着他。</p>
“我们需要好好谈一谈...”多恩说。</p>
“...兄弟。”</p></div>